Casi todos mis autores amados están muertos como los recuerdos y el beso en la boca de ayer. Los cadáveres que me rodean están más vivos que los vivos que se dicen vivos. Como los cuervos me alimento de los que ya no están ni estarán. Lo demás es un raro espejismo que por comodidad llamamos existir.
No hay comentarios:
Publicar un comentario