Valeu a pena? Tudo vale a pena
se a alma não é pequena.
F.
¿Valió la pena?
Todo vale la pena
si el alma no es pequeña.
P.
¿Viajar o sentir?
¿Qué puede darme la China que mi alma no me haya dado ya? Y si mi alma no me lo puede dar, ¿cómo me lo dará la China si es con mi alma cómo veré a China si la veo? Podré ir a buscar riqueza al Oriente pero no riqueza del alma. Porque la riqueza de mi alma soy yo y estoy donde estoy sin Oriente o con él. Entiendo que viaje el que es incapaz de sentir.
B.S.
Ter saudades é viver
Vivir es tener saudades.No sé qué vida es mi vida
Hoy sólo tengo saudades
De cuando las tenía.
Pasé de largo en el mundo.
Soy lo que el mundo hizo
Guardo en el alma del alma
Mi alma de portugués.
Y el portugués es saudades.
Porque sólo puede tenerlas
Quien tiene aquella palabra
Para decir que las tiene.
F.P.
Los que triunfan en el amor
Están los que triunfan en el amor. Están los que triunfan en la política. Están los que triunfan en el arte. Los primeros tienen la ventaja de la narración. Porque se puede triunfar ampliamente en el amor sin que haya pasado nada en absoluto. Es cierto que al oír contar a cualquiera de estos individuos sus maratones sexuales...a la altura del séptimo desfloramiento una vaga sospecha nos invade.
B.S.
Sin esperanza ni desesperación
Escribir unas pocas líneas sin esperanza ni desesperación. Vamos a ver. ¿Religión sin dioses? Puede ser. Algo tan inútil como cantar en una iglesia. Caminar, soñar, dormir de día, mirar la lluvia, dejarse estar como canoas en un río. ¿Rezar? ¿Caer? Hoy cerré los ojos y sentí la brisa tocándome los párpados. Eso fue todo.
Y eso es todo.
Y eso es todo.
Jerónimo Chiado
Los antiguos
Os antigos invocavam as musas.
Nós invocamo-nos a nós mesmos.
Los antiguos invocaban a las musas.
Nosotros nos invocamos a nosotros mismos.
Álvaro de Campos
Nós invocamo-nos a nós mesmos.
Los antiguos invocaban a las musas.
Nosotros nos invocamos a nosotros mismos.
Álvaro de Campos
El poeta
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
Il poeta é un fingitore.
Finge così completamente
che giunge a finger che è dolore
il dolore che davvero sente.
El poeta es un fingidor
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Fernando Pessoa
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
Il poeta é un fingitore.
Finge così completamente
che giunge a finger che è dolore
il dolore che davvero sente.
El poeta es un fingidor
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Fernando Pessoa
Vivir
Estar vivo, ¿qué significa? Ya sé ya sé. Despertar a la mañana, abrir la ducha, desnudarme, pasar el jabón por mis recuerdos más sucios, vestirme, tomar el subte, saludar en el trabajo con sonrisa dibujada, volver a casa, besar a mi mujer en la boca, primero al costado, luego en la boca, prender la televisión, apagarla, cenar, finalmente acostarnos porque es tarde, copular, dormir... Estar vivo, ¿qué significa?
Jerónimo Chiado
Aprovechar el tiempo
¡Aprovechar el tiempo!que yo lo aproveche?
Pasajera que viajabas
tantas veces conmigo
en el tren suburbano,
¿llegaste a interesarte por mí?
¿Aproveché el tiempo mirándote?
¿Cuál fue el ritmo de nuestro sosiego en el
tren en marcha?
¿Cuál fue el entendimiento que
llegamos a tener?
¿Cuál fue la vida que hubo en esto?
¿Qué fue esto en la vida?
¡Aprovechar el tiempo!
¡Déjenme por favor
no aprovechar nada!
Álvaro de Campos
(Fragmento)
Plegaria
Da la sorpresa de ser.Es alta y de un rubio oscuro.
Da gusto pensar en ver
su cuerpo medio maduro.
Sus senos altos parecen
(si ella estuviese acostada)
dos montecitos que amanecen
sin precisar madrugada.
La mano del brazo blanco
se asienta en palmo espaciado
sobre el saliente del flanco
de su relieve tapado.
Apetece como un barco.
de brote tiene un asomo.
¿Mi Dios, cuándo es que embarco?
¿Oh hambre, cuándo es que como?
Alberto Caeiro
El barco del mundo
En este mundo vivimos todos a bordo de un barco salido de un puerto que desconocemos con rumbo a otro puerto que también ignoramos. Unos y otros deberíamos ser amables mientras el viaje continúe.
Existir
Devo tomarqualquer coisa ou
suicidar-me?
Não: vou existir.
Arre! Vou existir.
E-exis-tir...
E--xis--tir..
Límites
No sólo quien nos odia o
nos envidia nos limita
y oprime. También lo
hace quien nos ama.
F.P.
Vivir el presente
Vive, dices, en el presente. Vive sólo en el presente. Pero yo no quiero el presente. Yo quiero la realidad. Quiero las cosas que existen y no el tiempo que las mide. ¿Qué es el presente? Es algo relativo al pasado y al futuro. Algo que existe en virtud de otros algos igualmente existentes. Yo sólo quiero la realidad. Yo sólo quiero las cosas sin presente. No quiero incluir el tiempo en mi esquema. No quiero pensar las cosas como presentes. Quiero pensar en ellas como lo que son. No quiero separarlas de sí mismas al tratarlas como presente. Yo ni por reales debería considerarlas. Yo no debería tratarlas como nada. Apenas verlas hasta no poder pensar en ellas. Verlas sin tiempo ni espacio ni ciencia.
F.P.
El amor quiere posesión
El amor quiere posesión. Pero no sabe lo que eso significa. Si yo no soy mío, ¿cómo sería tuyo o tú mía? Si no poseo ni mi propio ser, ¿cómo poseería el de otro? Si hasta soy diferente de alguien idéntico a mí, ¿cómo sería igual a aquel del cual soy diferente? El amor es un misticismo. Es una imposibilidad sólo posible en los sueños.
B.S.
Un día triunfal
Un día se me ocurrió inventar un poeta bucólico, bastante sofisticado, y presentarlo, no me acuerdo ya de qué modo, como si fuese real. Pasé algunos días elaborando al poeta sin que me viniese nada a la mente. Al final, un día en que había desistido -era el 8 de marzo de 1914- me acerqué a una cómoda alta y tras tomar una hoja de papel, comencé a escribir, de pie, como escribo cada vez que puedo. Y escribí treinta y tantas poesías, seguidas, en una especie de éxtasis del que conseguí definir su naturaleza. Fue el día triunfal de mi vida...y nunca podré tener ya un día semejante.
F.P.
Amor sagrado
Ignoramos Lidia. Somos extranjeros dondequiera que estemos. Ignoramos. Donde sea que vivamos somos extranjeros. Todo es ajeno y no habla nuestra lengua. Hagamos de nosotros el retiro. Un lugar donde escondernos del tumulto del mundo, tímidos por el insulto. ¿Qué quiere el amor más que no ser de otros? Como un secreto dicho en los misterios, sea sagrado, el amor, por nuestro.
Las cosas
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.
Alberto Caeiro
La carne
Vicente Guedes
El mal verdadero
El mal verdadero, el único mal, son las convenciones y las ficciones sociales que se sobreponen a las realidades naturales. Todo. Desde la familia al dinero y desde la religión al estado. Las personas nacen hombre o mujer, quiero decir, nacen para ser, al devenir adultos, hombres o mujeres. No nacen, según la buena justicia natural, para ser maridos o esposas o ricos o pobres. Tampoco para ser católicos o protestantes o portugueses o ingleses.
¿Vida o sueño?
Tu amor por las cosas soñadas era
tu desprecio por las cosas vividas.
Bernardo Soares
Divino absurdo
El único modo de estar de acuerdo con la vida es estar en desacuerdo con nosotros mismos. El absurdo es divino. Establecer teorías pensándolas paciente y honestamente para después actuar contra ellas.
B.S.
Mundo
E não para quem sonha que pode conquistá-lo,
ainda que tenha razão.
Álvaro de Campos
Los dioses no se piensan
Sigue tu destino. Riega tus plantas. Ama tus rosas. El resto es la sombra de árboles ajenos.
La realidad siempre es más o menos lo que deseamos. Sólo nosotros somos siempre iguales a nosotros mismos. Suave es vivir solo. Grande y noble es siempre vivir simplemente. Deja el dolor en las aras como ofrenda a los dioses. Mira de lejos de la vida. Nunca la interrogues. Ella nada puede decirte. La respuesta está más allá de los dioses. Pero serenamente imita al Olimpo. En tu corazón los dioses son dioses porque no se piensan.
Ricardo Reis
La belleza de un cuerpo desnudo
La belleza de un cuerpo desnudo sólo la sienten las razas vestidas. El pudor vale sobre todo para la sensualidad como el obstáculo a la energía. La artificialidad es la manera de disfrutar la naturalidad. Lo que he disfrutado de estos campos vastos lo he disfrutado porque no vivo aquí. No siente la libertad quien nunca se ha visto oprimido.
B.S.
¿Cómo no adorarte?
¿Cómo no amarte si sólo tú eres digna de amor? ¿Cómo no soñarte? Realizadora de absurdos. Continuadora de frases sin sexo. Ángel de la guarda de los abandonados. Paisaje humano. Triste. Irreal. Eterna perfección.
B.S.
Estética del desaliento
Ya que no podemos extraer belleza de la vida busquemos
al menos extraer belleza de no
poder extraer belleza de la vida.
Bernardo Soares
Escrito en un libro abandonado en viaje
Álvaro de Campos
¿Valió la pena?
Valeu a pena? Tudo vale a pena se a alma não é pequena.
¿Valió la pena?
Todo vale la pena
si el alma no es pequeña.
Sentir convencionalmente
F.P.
Vida y misterio
B.S.
Amor sin estrategias
Fragmento de una carta
de Fernando Pessoa
a Ophélia Queiroz.
Confesiones inútiles
¿Qué tiene alguien que confesar que valga o que sirva? Lo que nos ha sucedido, o le ha sucedido a todo el mundo o sólo a nosotros, en un caso no es novedad, y en el otro no es cosa que se comprenda. Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de sentir. Lo que confieso no tiene importancia, pues nada tiene importancia.
B.S.
Poemas obscenos
Hay en cada uno de nosotros, por poco que uno se especialice instintivamente en la obscenidad, cierto elemento de este orden cuya cantidad varía de hombre a hombre.
Y dado que esos elementos, por pequeño que sea el grado en que existan, son un estorbo para algunos procesos mentales superiores, he decidido, por dos veces, eliminarlos por el sencillo procedimiento de expresarlos de la manera más intensa posible.
Y dado que esos elementos, por pequeño que sea el grado en que existan, son un estorbo para algunos procesos mentales superiores, he decidido, por dos veces, eliminarlos por el sencillo procedimiento de expresarlos de la manera más intensa posible.
Las flores son flores
Es preciso no saber qué son flores y piedras y ríos para hablar de sus sentimientos. Porque hablar del alma de las piedras, de las flores y de los ríos es hablar de nosotros mismos y de nuestros pensamientos. Gracias a Dios que las piedras son sólo piedras, y que los ríos no son sino ríos, y que las flores son, apenas, flores.Muñeca terrible
Fragmento de una carta de
Pessoa a Ophélia Queiroz.
La canción del infinito
Seré siempre el que sólo tenía cualidades
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta
al pie de una pared sin puerta.
Y el que cantó la canción del infinito
en un gallinero.
Álvaro de Campos
El amor es una compañía
El amor es una compañía. Ya no sé andar solo por los caminos. Porque ya no puedo andar solo. Un pensamiento visible me hace andar más de prisa. Y ver menos y, al mismo tiempo, gustar de ir viendo todo. Aun la ausencia de ella es una cosa que está conmigo. Y yo gusto tanto de ella que no sé cómo desearla. Si no la veo la imagino y soy fuerte como los árboles altos. Pero si la veo tiemblo. No sé qué se ha hecho de lo que siento en ausencia de ella. Todo yo soy una fuerza que me abandona. Toda la realidad me mira como un girasol con la cara de ella en el medio.
FP.
Leve
Leve, leve, muy leve
Un viento muy leve pasa
Y se va, siempre muy leve
Y yo no sé en qué pienso
Ni me interesa saberlo.
Alberto Caeiro
Carta a Ophelia
Mi vida gira en torno a mi obra literaria, sea buena o mala. Todo lo demás tiene para mí un interés secundario: hay cosas, naturalmente, que me gustaría tener, otras que igual me da que estén o no. Es preciso que todos aquellos que mantienen algún tipo de relación conmigo se convenzan de que yo estoy hecho así, y que exigirme sentimientos por otra parte dignísimos de hombre normal y banal, sería tanto como pretender que yo tuviese ojos azules y cabello rubio (…) Si yo me tuviera que casar no podría sino casarme con usted, Ofelinha. Queda por saber si el matrimonio, vida conyugal o como se la quiera llamar es una forma de vida que puede ser compatible con mi vida interior. Lo dudo. Por ahora, y en el menor tiempo posible, deseo organizar mi vida interior y mi trabajo. Si no consiguiera organizarlo es evidente que no podría ni siquiera pensar en casarme. Y si la organizara de tal forma que me diera cuenta de que el matrimonio sería un estorbo… es evidente que no me casaría. F.P.
Contra la castidad
Henry More
Freud leído en portugués
F.P.
El resto es nada
¡Tan pronto pasa todo lo que pasa! ¡Muere tan joven ante los dioses cuanto muere!
¡Todo es tan poco!
Nada se sabe, todo se imagina.
Circúndate de rosas, ama, bebe.
Y calla. El resto es nada.
Ricardo Reis
Todos los casados del mundo están mal casados
S.
Saber decir
La mayoría de la gente se enferma de no saber decir lo que ve o lo que piensa. Dicen que no hay nada más difícil que definir con palabras una espiral. Es preciso, dicen, hacer en el aire y con la mano un gesto sin literatura. Un gesto ascendentemente enrollado en el mismo orden con que la figura abstracta de los muelles o de ciertas escaleras se manifiesta a los ojos. Pero siempre que nos acordemos que decir es renovar definiremos sin dificultad una espiral. Diremos que es un círculo que sube sin conseguir cerrarse nunca. La mayoría de la gente, lo sé bien, no osaría definir así porque supone que definir es decir lo que los demás quieren que se diga y no lo que es preciso decir para definir. Lo diré mejor. Una espiral es un círculo virtual que se desdobla subiendo sin realizarse nunca.
Pero no. Esa definición todavía es abstracta. Buscaré lo concreto y todo será visto. Una espiral es una serpiente sin serpiente enroscada verticalmente en ninguna cosa. Toda la literatura es un esfuerzo por tornar real la vida. ¡Decir! ¡Saber decir! ¡Saber existir por medio de la voz escrita y de la imagen! Todo esto es cuanto la vida vale. Lo demás es hombres y mujeres, amores supuestos y vanidades falsas, subterfugios de la digestión y del olvido, gentes que se agitan como bichos cuando se levanta una piedra bajo el gran pedrusco abstracto del cielo azul sin sentido.
B.S.
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